Anmerkung der Redaktion: Dieses Stück beschreibt häusliche Gewalt. Es könnte auslösen. Gehen Sie vorsichtig vor.
New York City ist ein lauter Ort. Frei. Besonders in der Hitze. Wir ergießen uns wie Wasser auf die Bürgersteige und nutzen unsere Bücke und Parks als Erweiterungen unserer Wohnungen. Es schafft ein seltsames, lebendiges Gemeinschaftsgefühl. Zumindest denken wir das.
Es macht auch den Heimweg zu einem Handschuh.
Anstatt dass sich die Dorfbewohner grüßen, belästigen sich die Menschen gegenseitig. Wenn so viele Leute zusammengepackt sind, ist Reibung unvermeidlich. Du siehst Kämpfe ausbrechen. Sie sehen Hände landen.
Ich habe es in zwanzig Jahren zweimal erlebt. Beide Male schockierte mich meine Reaktion. Ich bin eine passive Person. Wenn mir ein Kellner die falsche Vorspeise bringt, esse ich sie einfach.
Das erste Mal war während des Studiums. Ein Paar ging spazieren. Der Mann schubste seinen Partner. Sicherheitsbedrohungen. Schieben. Ich folgte ihnen blockweise und behielt die Situation im Auge. Mit zwanzig wusste ich nicht, was ich tun sollte. Ich habe nur gewartet, bis er gegangen ist. Erleichterung überkam mich.
Das zweite Mal passierte vor ein paar Wochen.
Freitag Nachmittag. Ein kleiner Spielplatz in Brooklyn. Ich beobachtete meinen neunjährigen Sohn und zwei Freunde. Nur wir und ein paar andere Mütter mit Kleinkindern.
Dann kam das Paar. Jung. Schwarz. Sitzt in der hintersten Ecke. Argumentieren.
Es dauerte eine Stunde. Die Stimmen wurden lauter. Mein Sohn zupfte an meinem Ärmel. “Sie schreien, Mama.”
Andere Mütter schauten sich um. Augen treffen sich. Unausgesprochene Angst.
“Kommst du oft auf diesen Spielplatz?” fragte eine andere Mutter. Telefon in der Hand. “Hast du sie hier gesehen? Ich denke, ich sollte jemanden anrufen.”
Ich schaute sie an. Dann bei meinem Sohn. Seine Freunde. Alle von ihnen Schwarz.
Ich hoffte, dass sie es nicht tat.
Ich habe die Kinder auf den Basketballplatz gebracht. Sicherheitsabstand. Bessere Sichtlinien. Aber ich habe weiter zugesehen. Der Streit eskalierte. Sie standen auf. Schnelllebigen. Schreien.
Dann schubste der Mann sie. Hart.
Mein Körper bewegte sich, bevor mein Gehirn es aufhalten konnte. Ich erhob mich von der Bank.
“HALLO!” Ich schrie. “Geht es dir gut?”
Ihre Reaktion war verblüffend. Casual. Stehende. “Ich? Ja, mir geht es gut.”
Als wäre sie über einen losen Schnürsenkel gestolpert. Nicht geschoben worden.
Sie saßen. Ruhe kehrte ein, kurz. Dann explodierte wieder.
Er fing an, sie zu schlagen. Im Torso. Mehrfach.
Etwas schnappte in mir. Adrenalin. Wut. Urinstinkt.
Ich bin gerannt. Über den Asphalt. Hielt zehn Fuß entfernt an. Schreie ihn an, sie in Ruhe zu lassen.
Er ignorierte mich.
Das war keine Filmszene. Es gab keine dramatischen Pausen. Nur ein Mann, der am helllichten Tag eine Frau schlägt, während Kinder in der Nähe zusehen.
Meine Vision wurde getunnelt. Es gab nur drei Dinge: Den Angreifer. Opfer. Ich.
“Nimm deine Hände von ihr”, flehte ich. “Ich will keine Polizei hier, aber nimm deine Hände von ihr!”
Seine Antwort? Ein Eimer Wasser. Über ihren Kopf geworfen. Die leere Plastikhülle drückte sich auf ihr Haar. Dann packte er sie. Schieb sie gegen den Maschendrahtzaun.
Und riss ihr das Hemd ab.
Sie stand da in ihrem BH. Ein Riemen lose. Gedem.
Sie sah mich an. Tot im Auge.
“Ruf die Polizei.”
Habe ich.
Ich rannte zum Eingang. Benötigte den Parknamen für den Dispatcher. Ich hatte mein ganzes Leben hier gelebt. Kannte es nur als “Froschpark.” Ich hatte das Schild noch nie gesehen.
Das Paar folgte mir. Der Mann ging auf den Bürgersteig. Speichel flog, als er schrie. “Was fordern Sie?”
Tritt zurück. Treten Sie vor. Treten Sie zurück. Ein peinlicher Tanz der Bedrohung.
“Ich kämpfe nicht gegen dich!” Ich schrie mit erhobenem Arm in universeller ” Bleib weg ” -Bewegung.
Minuten zogen sich hin. Bis ich Uniformen sah. Polizei. Annäherung von hinten.
Er ist abgehauen.
Ich nahm an, dass sie wegen des Anrufs der anderen Mutter gekommen waren. Die, die ich ursprünglich beurteilt hatte. Ich fühlte einen Anflug von Schuldgefühlen. Wer war ich, dass ich dachte, dass sie schwierig war? Sie sind aufgetaucht.
Ich zog eine Wasserflasche aus meiner Tasche. Gab es ihr. Schrieb ihrer Mutter. Ich habe nach einem Ersatzhemd gefragt. Ihre alte war ruiniert.
Die Kinder kehrten zurück. Zeuge des Schwanzes. Mit großen Augen. Schockieren.
Ich setzte sie hin. Sprach sie durch. Versuchte, dem Sinnlosen einen Sinn zu geben.
An diesem Abend habe ich schlecht geschlafen.
Was wäre, wenn die Polizei nicht gekommen wäre? Was, wenn er ein Messer hatte? Was wäre, wenn er nicht gerannt wäre?
Ich habe einen Freund angerufen. Ein Anwalt des NYPD. Er hat mich gezüchtigt. Besagtes Eingreifen in häusliche Situationen ist unglaublich gefährlich.
Ein anderer Freund erzählte eine Geschichte. San Francisco. Eine Frau filmt einen Angreifer. Er ging hinüber. Erstach sie in den Kopf.
“Vielleicht nicht das beste Beispiel…” sie ist abgehauen.
Das Gewicht traf mich.
Ich hatte alles aufs Spiel gesetzt. Meine Sicherheit. Ihre. Die der Kinder.
Positiv: Vielleicht mache ich die Zeitung. Schlagzeile. Ruhm.
Negativ: I die. Drei Kinder sind lebenslang traumatisiert.
Ist es das wert?
Ich habe Pfefferspray gekauft. Es fühlte sich besser an. Aber Zweifel nagten an mir. Habe ich geholfen? Oder habe ich es eskaliert? Die Handlungen des Mannes wandelten sich von körperlich zu zutiefst erniedrigend, nachdem ich gesprochen hatte.
Was hätte ich tun sollen?
Zuschauen fühlt sich falsch an. Aber das Aufladen fühlt sich auch rücksichtslos an.
Ich habe online eine Organisation gefunden: Hollaback!
Sie lehren die Intervention von Zuschauern. Training zum Thema Belästigung auf der Straße. Antirassistische Belästigung. Konfliktdeeskalation.
Meine Handlungen? Keine Deeskalation. Reine Reaktion.
Deeskalation erfordert Verbindung. Empathie. Ruhig. Ich war alles andere als. Ich war in einer “Blackout-Wut”, wie ich es früher beschrieben hatte. Tunnelblick.
Die Organisation lehrt die “5 Ds” für die Intervention. Du musst nicht in den Kampf eintauchen.
- Delegierte. Bitten Sie um Hilfe. Sicherheit. Lehrer. Noch ein Zuschauer. “Hey, kannst du damit umgehen? Ich habe Kinder.” Mehr Menschen schaffen Sicherheit.
- Ablenken. Chaos schaffen. Lass eine Wasserflasche fallen. Fragen Sie das Opfer nach dem Weg. Lenken Sie die Aufmerksamkeit vom Belästiger ab.
- Dokument. Filmen Sie es. Diskret. Aus der Ferne. Holen Sie sich das Straßenschild. Notieren Sie sich die Uhrzeit. Teile es nur mit dem Opfer. Lassen Sie sie entscheiden, was damit zu tun ist.
- Verzögerung. Später einchecken. “Das habe ich gesehen. Es war nicht okay. Brauchst du Wasser?” Ein Blick kann Traumata reduzieren. Nur zu wissen, dass jemand anderes dich sieht, hilft.
Direkte Intervention? Selten. Nur wenn es sicher ist. Und wenn du es tust? Setzen Sie sofort Grenzen. Dann konzentriere dich auf das Opfer. Bring sie in Sicherheit. Engagieren Sie sich * nicht * mit dem Angreifer.
Das ist mein Fehler.
Ich konzentrierte mich auf den Angreifer. Das Hin und her. Wut. Das hat wahrscheinlich sein Verhalten eskaliert.
Wenn ich die richtigen Fähigkeiten einsetzen würde, müsste ich ruhig bleiben. Entspannen. War ich nicht.
Aber ich sollte mich nicht verprügeln.
Die Frau und ich sprachen danach. Kurz. Ich hoffe, sie hat Hilfe bekommen. Ich hoffe, sie hat ihn verlassen.
Mein Sohn nennt mich einen Helden. Mit sieben bedeutet das viel. Vielleicht habe ich ihnen etwas beigebracht. Über das Eintreten für andere. Ungerechtigkeit zu bemerken.
Aber ich weiß es jetzt besser.
Etwas zu tun bedeutet nicht, * alles * zu tun. Manchmal sieht es so aus, als würde man sich an die Person neben einem wenden.
Sprichwort:
“Hey. Siehst du das?”
