Corri Para Uma Luta Doméstica. Eis por que me enganei.
Nota do Editor: este artigo descreve a violência doméstica. Pode estar a desencadear. Proceda com cuidado.
A cidade de Nova Iorque é um lugar barulhento. Ao ar livre. Especialmente no calor. Nós nos espalhamos pelas calçadas como água, usando nossas inclinações e parques como extensões de nossos apartamentos. Cria um estranho e vibrante sentido de comunidade. Ou assim pensamos.
Também transforma a caminhada para casa em um desafio.
Em vez de os aldeões se cumprimentarem, as pessoas assediam-se mutuamente. Quando tantas pessoas estão reunidas, o atrito é inevitável. Você vê brigas eclodirem. Você vê as mãos pousarem.
Presenciei-o duas vezes em vinte anos. Em ambas as ocasiões, a minha reacção chocou-me. Sou uma pessoa passiva. Se um empregado me trouxer a entrada errada, como-A.
A primeira vez foi durante a faculdade. Um casal caminhava. O homem empurrou seu parceiro. Ameaças. Empurrando. Segui-os em busca de bloqueios, de olho na situação. Aos vinte anos, não sabia o que fazer. Esperei até ele sair. O alívio tomou conta de mim.
A segunda vez aconteceu há algumas semanas.
Sexta-feira à tarde. Um pequeno parque infantil em Brooklyn. Estava a observar o meu filho de nove anos e dois amigos. Apenas nós e algumas outras mães com crianças pequenas.
Depois veio o casal. Jovem. Preto. Sentado no canto mais distante. Discutir.
Durou uma hora. As vozes ficaram mais altas. O meu filho puxou-me a manga. “Eles estão gritando, mãe.”
Outras mães começaram a olhar em volta. Encontro de olhos. Ansiedade tácita.
“Vens frequentemente a este parque infantil?”outra mãe perguntou. Telefone na mão. “Você os viu aqui? Acho que devia ligar a alguém.”
Olhei para eles. Depois, no meu filho. Os seus amigos. Todos Negros.
Esperava que não o fizesse.
Levei as crianças para o campo de basquetebol. Distância mais segura. Melhores linhas de visão. Mas continuei a observar. O argumento aumentou. Levantaram-se. Ritmo. Gritou.
Então o homem a empurrou. Difícil.
O meu corpo moveu-se antes que o meu cérebro pudesse detê-lo. Levantei-me do banco.
“Ei!”Eu gritei. “Você está bem?”
Sua reação foi desconcertante. Casual. Desapegado. “Eu? Sim, estou bem.”
Como se tivesse tropeçado num Cadarço solto. Não foi empurrado.
Sentaram-se. A calma voltou, brevemente. Em seguida, explodiu novamente.
Ele começou a socá-la. No tronco. Repetidamente.
Algo estalou em mim. Adrenalina. Raiva. Instinto primitivo.
Eu fugi. Do outro lado do asfalto. Parou a dez metros de distância. Gritando para ele deixá-la em paz.
Ele ignorou-me.
Isto não era uma cena de cinema. Não houve pausas dramáticas. Apenas um homem batendo em uma mulher em plena luz do dia, enquanto as crianças assistiam nas proximidades.
A minha visão afunilou-se. Só existiam três coisas: o atacante. A vítima. Eu.
“Tire as mãos dela”, eu implorei. “Eu não quero a polícia aqui, mas tire as mãos dela!”
Sua resposta? Um balde de água. Atirado por cima da cabeça. A concha de plástico vazia empurrou-a para o cabelo. Então ele agarrou-a. Enfia-a contra a cerca de arame.
E arrancou-lhe a camisa.
Ela ficou ali de sutiã. Uma tira solta. Humilhado.
Ela olhou para mim. Morto no olho.
“Chame a polícia.”
Eu fiz.
Corri para a entrada. Precisava do nome do parque para o despachante. Vivi aqui toda a minha vida. Sabia que apenas como ” Froggy Park.”Nunca tinha visto o sinal.
O casal seguiu-me. O homem avançou na calçada. Spittle voou enquanto gritava. “O que você está pedindo?”
Backpedal. Um passo em frente. Afaste-se. Uma estranha dança de ameaça.
“Eu não estou lutando contra você!”Eu gritei, braço levantado em movimento universal “fique longe”.
Os minutos arrastaram-se. Até ver uniformes. Polícia. Aproximando-se por trás.
Ele fugiu.
Presumi que tinham vindo para a chamada da outra mãe. O que eu tinha julgado inicialmente. Senti uma pontada de culpa. Quem era eu para pensar que ela estava a ser difícil? Eles apareceram.
Tirei uma garrafa de água da minha bolsa. Deu-lha. Mandou uma mensagem à mãe. Pediu uma camisa de substituição. O antigo estava arruinado.
As crianças voltaram. Testemunhou o fim da cauda. Olhos arregalados. Chocado.
Sentei-os. Conversei com eles sobre isso. Tentou dar sentido ao insensato.
Naquela noite, dormi mal.
E se a polícia não tivesse vindo? E se ele tivesse uma faca? E se ele não tivesse fugido?
Liguei para um amigo. Um advogado da polícia de Nova Iorque. Ele castigou-me. Essa intervenção em situações domésticas é extremamente perigosa.
Outro amigo compartilhou uma história. São Francisco. Uma mulher a filmar um agressor. Ele aproximou-se. Esfaqueou-a na cabeça.
“Talvez não seja o melhor exemplo…”ela se afastou.
O peso atingiu-me.
Eu tinha comprometido tudo. A minha segurança. Deles. Das crianças.
Prós: talvez eu faça o jornal. Manchetes. Fama.
Contras: I die. Três crianças estão traumatizadas por toda a vida.
Vale a pena?
Comprei spray de pimenta. Senti-me melhor. Mas a dúvida me atormentou. Ajudei? Ou eu aumentei? As acções do homem passaram de físicas para profundamente degradantes depois de eu ter falado.
O que é que eu devia fazer?
Assistir parece errado. Mas a cobrança também parece imprudente.
Encontrei uma organização online: * * Hollaback!**
Eles ensinam a intervenção dos espectadores. Formação em matéria de assédio nas ruas. Assédio anti-racista. Desescalada de conflitos.
As minhas acções? Não desescalada. Reacção pura.
A desescalada requer ligação. Empatia. Calma. Eu era tudo menos isso. Eu estava em uma “fúria apagão”, como eu tinha descrito anteriormente. Visão em túnel.
A organização ensina os” 5 Ds ” para intervenção. Você não precisa mergulhar na luta.
- Delegado. Pedir ajuda. Segurança. Professores. Outro espectador. * “Ei, você pode lidar com isso? Tenho filhos.”Mais pessoas criam segurança.
- Distrair. Criar caos. Largue uma garrafa de água. Peça instruções à vítima. Desvie a atenção do assediador.
- Documento. Filmá-lo. Discretamente. À distância. Pegue a placa da rua. Observe o tempo. Apenas a partilhe com a vítima. Deixe-os decidir o que fazer com isso.
- Atraso. Check-in mais tarde. * “Eu vi isso. Não estava tudo bem. Precisa de água?”*Um olhar pode reduzir o trauma. Apenas saber que outra pessoa te vê ajuda.
Intervenção directa? Raros. Só se for seguro. E se o fizer? Estabeleça limites imediatamente. Em seguida, concentre-se na vítima. Ponham-nos em segurança. Não se envolvam com o atacante.
Foi um erro meu.
Concentrei – me no atacante. As idas e vindas. A raiva. Isso provavelmente agravou seu comportamento.
Se eu usasse as habilidades adequadas, precisaria manter a calma. Relaxado. Não estava.
Mas não me devia bater.
A mulher e eu falamos depois. Resumidamente. Espero que ela tenha ajuda. Espero que o tenha deixado.
O meu filho chama-me herói. Às sete, isso significa muito. Talvez lhes tenha ensinado alguma coisa. Sobre defender os outros. Sobre perceber a injustiça.
Mas agora sei melhor.
Fazer alguma coisa não significa fazer tudo. Às vezes, fazer algo parece voltar-se para a pessoa ao seu lado.
Dizendo:
- “Olá. Vês isso?”*
